Begravningen var en dyster tillställning som begravningar brukar vara.
Jag är något respektlös och minns tydligt att min tvillingbror och jag fnissade under hela min farbrors begravning eftersom hans änka fortfarande hade prisbiljetten dinglande på baksidan av sin hatt.John och jag delade en känsla för bus och humor.På vår farfars begravning kunde vi inte titta på varandra under psalmen "Praise my soul the king of heaven", eftersom John hade skrivit en alternativ vers som var helt smutsig och vi visste båda vad den andra tänkte.Vi var inte identiska, men vi var mentalt helt samspelta och visste ibland till och med vad den andra gjorde eller tänkte när vi var långt ifrån varandra.
Detta var Johns begravning.Det kändes som om en del av mig hade dött, och på sätt och vis hade den gjort det.
"Du är modig nu, Livy. Du måste visa lite styrka, det hjälper hyresgästerna."
Min far tog alltid sitt ansvar som jordägare och trettonde hertig av Westershire på allvar.Han hade kämpat i det senaste kriget och när John dödades den sista dagen av belägringen av Tobruk hade han, åtminstone inför andra, inte visat några känslor alls.
Jag hade inget modigt ansikte.Jag hade gråtit i en vecka efter att vi hade hört nyheten och slutade bara för att jag inte hade några tårar kvar att fälla.Jag hade fyllt på när hans kropp kom hem och mina ögon var röda och svullna under den svarta slöjan på min hatt.
"Kapten John Arthur George Wellham-Stokes var en mycket modig soldat. Han tilldelades omedelbart ett militärkors i Tobruk på belägringstidens tredje dag, då han räddade en isolerad grupp män som utsattes för tung kulspruteeld från fienden. Han återvände för att hjälpa de sårade tre gånger med enorm risk för sitt eget liv. Det livet togs den tvåhundrafyrtioende dagen, belägrets sista dag, den tjugosjunde november 1941."
Det var hans befälhavare som hade bett att få tala.Ett stort antal män av alla grader från Johns regemente deltog och gav sina stupade kamrater full militär ära.När hornblåsaren spelade den sista tonen och regementsfanfaren dök ner var det bara för mycket och jag grät tyst och stilla.Min moster lade sin arm över min axel och höll om mig; en sällsynt visa av ömhet och mycket ovanligt i vår familj.Men moster Georgina var själv ovanlig.Hon var bohemisk, skrev feministiska verk nästan innan feminismen hade uppfunnits, var tre gånger gift, två gånger skild och en gång änka och levde vad min far kallade en louche livsstil i Belgravia.
Min mor dog när jag var tre år gammal.En rad barnflickor tog hand om oss tills John gick på Eton vid tretton års ålder och jag gjorde mitt bästa för att utbilda mig själv.Jag hade lyckats säkra en plats på universitetet, vilket min far förvånansvärt nog uppmuntrade, och som artonåring gick jag till Oxford, till ett damcollege, samtidigt som John hade börjat på Royal Military Academy, Sandhurst.
Jag studerade moderna språk och 1936 skickades jag till Frankrike, en stad på gränsen till Tyskland där man talade både franska och tyska, och jag tjänstgjorde som assistent i ett år.Rektorn var en formidabel personlighet, men vänlig och auktoritär i lika hög grad.Jag fick många vänner under mitt år där och hade faktiskt mina första lesbiska erfarenheter med musikläraren Eloise Duchamp, en mycket begåvad pianist och violinist.
Hon bodde i en stuga på skolans område och jag besökte henne till synes för att äta middag eller för att lära mig piano, men i själva verket för att dra mig tillbaka till hennes säng för energiskt sex.Hennes fingrar var de första som invaderade mig, hennes mun den första som rörde mitt kön.Hon höll mig mot sina bröst medan våra sammanfogade kroppar gnuggade varandra till klimax.Hennes tänder bet mig i bröstvårtorna i klimaxögonblicket och på något sätt visade hon mig att den lilla smärtan förstärkte orgasmens extas.Vi låg tillsammans efteråt, rökte ibland, smekte och kysste varandra tills passionen återigen kom upp och vi älskade igen.
Nazismens mörka moln hotade att överväldiga Europa och även om jag hade bestämt mig för att stanna kvar och fortsätta undervisa (och ligga med min älskare) tvingades jag att lämna och återvända till England.
Efter examen bodde jag hos moster Georgina i Belgravia i stället för att återvända till familjens säte i Somerset.Min far hade gift sig igen och jag avskydde kvinnan, vilket var helt ömsesidigt och far och jag kom överens om att det skulle vara klokt för mig att hålla mig borta.Jag var väl försörjd med en rejäl ersättning, trivdes i den krets som George (som hon insisterade på att jag skulle kalla henne) rörde sig i och fann lycka, om inte kärlek, i famnen på en kvinna som hette Naomi Pringle.
Hon var en lång, spänstig kvinna med slående blå ögon, kort, mörkt hår och en förkärlek för manliga kläder ända ner till slipsen och brogue-skorna.Där Eloise hade varit mjuk och feminin var Naomi hård och atletisk, dotter till en kabinettminister och gjorde något för en avdelning i Whitehall, men vi pratade aldrig "affärer", eftersom det fanns mycket trevligare saker för oss att göra.George hade inga betänkligheter mot att hon skulle bo under vårt tak och dela säng med mig.
"De lägre klasserna kanske är chockade av homosexualitet, Darling, men överklassen har knullat varandra i århundraden. Jag har ingen aning om vad du och Naomi håller på med, men jag bryr mig inte ett dugg så länge ni är lyckliga. Vilket ni, att döma av det oväsen ni två gör, måste vara."
Det var jag.Naomi var en fantastisk älskare.Första gången hon tog mig till sängen hade hon tillbringat ungefär tjugo minuter mellan mina lår, en hand uppe för att smeka, klämma och glädja mina bröst medan hennes tunga och fingrar dansade på min fitta.
"Låt oss inte vara blygsamma, Olivia, det är en fitta. Fitta är ett fint gammalt anglosaxiskt ord och alla eufemismer i världen gör det inte till något som det inte är."
Ett skrikande klimax och det var min tur att begrava mitt ansikte mellan hennes lår medan hon tog tag i mitt hår och vred sig under mig och gav instruktioner som hon skulle ha gjort till en häst.Hennes klimax var våldsam, rikligt våt och högljudd.
"Jävligt bra gjort. Den franska flickan måste ha varit en bra lärare!"
Det hade hon varit.
Inget var tabu för Naomi.Hon introducerade mig för läckerheter som jag aldrig hade tänkt på, eller ens upplevt.Hon älskade min röv, ofta med en dildo fastspänd på sig själv men oftast med tunga och fingrar.
Första gången hade jag blivit chockad, men hon hade sagt till mig att "för fan låta mig fortsätta med det". Du kommer att älska det."
Rätt igen.
När kriget började gick jag med i First Aid Nursing Yeomanry som chaufför.Jag hade lärt mig att köra bil på gården och visste allt om traktorer, lastbilar och bilar och kunde till och med utföra vissa mekaniska reparationer eftersom John hade lärt mig det.
1942 fick jag order om att gå till ett hus i Islington.Jag tog på mig min bästa uniform och kom i tid till den utsatta klockan elva.En sliten kvinna, runt femtio år, svarade på min knackning och bjöd in mig efter att ha kontrollerat mitt ID-kort.
"Olivia Stokes", meddelade hon i dörren till ett litet vardagsrum.Jag har aldrig använt den dubbla versionen av mitt efternamn eller min titel Lady Westershire.Jag blev förvånad när jag såg Naomi sitta vid ett litet bord i rummet tillsammans med en lång, ganska böjd man i en sliten tweedkostym.De kunde ha varit bröder!
"Livy, älskling, det här är Alastair Heaton."
"Trevligt att träffa dig."
"Tack för att ni kom. Naomi säger att du talar flytande tyska och franska?"
Så jag tänkte att jag skulle gå rakt på sak.
"Ja."
"Du studerade i Oxford och arbetade på en skola i Metz i ett år."
Stackars Metz.Så nära den tyska gränsen var det en av de första platserna som föll i slaget om Frankrike, efter att ha återlämnats till Frankrike efter det första kriget.
"Ja."
Han läste inte någon dokumentation, i själva verket fanns det bara ett tomt papper på bordet.
"Du kör, har haft några flyglektioner."Min far hade ett litet flygplan och hade skapat en landningsbana på ett fält nära huset.Jag nickade. "Och din bror försvann i Tobruk?"Jag nickade igen.
"Naomi säger att du är intelligent och modig."
Jag sa ingenting.
"Vad tycker du om tyskarna?"
"Jag känner ganska många, jag kände i alla fall till dem från min tid i Metz. Jag hatar inte tyskarna, men jag hatar vad de gör och hur de gör det."
"Och fransmännen?"
"Folk kallar dem fega, men jag håller inte med. De var dåligt förberedda och fick betala priset, precis som vi var och nästan var. Om folk hade lyssnat på Churchill skulle saker och ting ha varit annorlunda."
"Mr Churchill har ett jobb åt dig, ett ganska speciellt jobb."
Jag sa ingenting, eftersom jag bestämde mig för att han skulle ta itu med det i sin egen tid.
Det gjorde han.
"Det finns en grupp som har i uppdrag att arbeta i Frankrike. Det är naturligtvis farligt och mycket hemligt. Vad skulle du tycka om det?"
"Jag vet inte vad 'det' är."
Han log och vände på pappret på bordet. "Skriv under det här så kan jag berätta för dig."Det var en anteckning om villkoren i lagen om officiella hemligheter.Jag undertecknade det.
Två veckor senare, efter att ha blivit befordrad till kapten, befann jag mig på ett ståtligt hem på Englands sydkust.Utbildningshögkvarteret för Special Operations Executive.Jag delade en barack med tolv andra kvinnor.Vi använde falska namn och uppmanades att inte fråga om varandra.Jag hette Jeanne. "Relationer" mellan oss var också förbjudna av vår överste plågoande, en kvinna som vi kände som Betty.Hon var våldsam och vi kallade henne alla för "Bitchy" bakom hennes rygg.
Träningen var hård: koder, strid, vapen, sprängämnen, gifter (inklusive ett för oss själva!), kartläsning och mycket annat.Kvinnor försvann utan förklaring.