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Die Beerdigung war eine düstere Angelegenheit, wie es sich für Beerdigungen gehört.

Ich bin etwas respektlos und erinnere mich noch gut daran, wie mein Zwillingsbruder und ich während der Beerdigung meines Onkels kicherten, weil seine Witwe das Preisschild immer noch an ihrem Hut baumeln hatte.John und ich teilten einen Sinn für Unfug und Humor.Bei der Beerdigung unseres Großvaters konnten wir uns während der Hymne "Lobe den König des Himmels" nicht ansehen, weil John eine alternative Strophe geschrieben hatte, die absolut schmutzig war, und wir beide wussten, was der andere dachte.Identisch waren wir natürlich nicht, aber wir waren geistig völlig aufeinander abgestimmt und wussten manchmal sogar, was der andere tat oder dachte, obwohl wir meilenweit voneinander entfernt waren.

Das war die Beerdigung von John.Ich fühlte mich, als wäre ein Teil von mir gestorben, und in gewisser Weise war es auch so.

"Mach jetzt ein tapferes Gesicht, Livy. Du musst etwas Stärke zeigen, das hilft den Mietern."

Mein Vater hat seine Verantwortung als Landbesitzer und dreizehnter Herzog von Westershire immer ernst genommen.Er hatte im letzten Krieg gekämpft, und als John am letzten Tag der Belagerung von Tobruk getötet wurde, zeigte er, zumindest vor den anderen, keinerlei Gefühle.

Ich hatte kein tapferes Gesicht.Ich hatte eine Woche lang geweint, nachdem wir die Nachricht erhalten hatten, und hörte nur auf, weil ich keine Tränen mehr vergießen konnte.Als seine Leiche nach Hause kam, hatte ich meine Vorräte aufgestockt und meine Augen waren unter dem schwarzen Schleier meines Hutes rot und geschwollen.

"Hauptmann John Arthur George Wellham-Stokes war ein sehr tapferer Soldat. Er wurde am dritten Tag der Belagerung von Tobruk mit dem Militärkreuz ausgezeichnet, als er eine isolierte Gruppe von Männern rettete, die unter schwerem Maschinengewehrfeuer des Feindes standen. Er kehrte dreimal zurück, um den Verwundeten zu helfen, wobei er sein eigenes Leben aufs Spiel setzte. Er starb am zweihunderteinundvierzigsten Tag, dem letzten Tag der Belagerung, dem siebenundzwanzigsten November 1941.

Es war sein Vorgesetzter, der darum gebeten hatte, sprechen zu dürfen.Eine große Anzahl von Männern aller Dienstgrade aus Johns Regiment war anwesend und erwies ihrem gefallenen Kameraden die volle militärische Ehre.Als der Trompeter den letzten Pfahl spielte und die Regimentsfahnen fielen, war es einfach zu viel und ich schluchzte leise.Meine Tante legte ihren Arm um meine Schulter und hielt mich fest; ein seltener Ausdruck von Zuneigung und sehr ungewöhnlich in unserer Familie.Aber Tante Georgina war selbst ungewöhnlich.Sie war eine Boheme, eine Autorin feministischer Werke, fast bevor der Feminismus erfunden wurde, dreimal verheiratet, zweimal geschieden und einmal verwitwet, und sie lebte in Belgravia, wie mein Vater es nannte, einen lockeren Lebensstil.

Meine Mutter war gestorben, als ich drei Jahre alt war.Mehrere Kindermädchen kümmerten sich um uns, bis John im Alter von dreizehn Jahren nach Eton ging und ich mein Bestes tat, um mich selbst zu erziehen.Ich hatte es geschafft, mir einen Studienplatz zu sichern, wozu mich mein Vater überraschenderweise ermutigte, und mit achtzehn Jahren ging ich nach Oxford, auf ein Damencollege, zur gleichen Zeit, als John die Königliche Militärakademie in Sandhurst besuchte.

Ich studierte moderne Sprachen und wurde 1936 nach Frankreich geschickt, in eine Stadt an der Grenze zu Deutschland, in der sowohl Französisch als auch Deutsch gesprochen wurde, und ich diente ein Jahr lang als Assistent.Die Schuldirektorin war eine beeindruckende Persönlichkeit, aber gleichermaßen freundlich und autoritär.In diesem Jahr fand ich viele Freunde und machte meine ersten lesbischen Erfahrungen mit der Musiklehrerin Eloise Duchamp, einer sehr talentierten Pianistin und Geigerin.

Sie wohnte in einem Häuschen auf dem Schulgelände, und ich besuchte sie angeblich zum Abendessen oder um Klavierspielen zu lernen, aber in Wirklichkeit zog ich mich in ihr Bett zurück, um heftigen Sex zu haben.Ihre Finger waren die ersten, die in mich eindrangen, ihr Mund der erste, der mein Geschlecht berührte.Sie drückte mich an ihre Brüste, während unsere beiden Körper sich gegenseitig zum Höhepunkt rieben.Ihre Zähne bissen im Moment des Höhepunkts auf meine Brustwarzen und irgendwie zeigte sie mir, dass dieser kleine Schmerz die Ekstase des Orgasmus noch verstärkte.Danach lagen wir zusammen, rauchten manchmal, streichelten und küssten uns, bis die Leidenschaft wieder aufstieg und wir uns erneut liebten.

Die dunkle Wolke des Nationalsozialismus drohte Europa zu überrollen, und obwohl ich beschlossen hatte, zu bleiben und weiter zu unterrichten (und mich von meinem Liebhaber betten zu lassen), war ich gezwungen, nach England zurückzukehren.

Nach meinem Abschluss blieb ich bei Tante Georgina in Belgravia, anstatt auf den Familiensitz in Somerset zurückzukehren.Mein Vater hatte wieder geheiratet, und ich verabscheute die Frau, was auf Gegenseitigkeit beruhte, und mein Vater und ich waren uns einig, dass es klug wäre, mich von ihr fernzuhalten.Ich wurde mit einem beträchtlichen Taschengeld gut versorgt, genoss den Kreis, in dem sich George (wie sie darauf bestand, dass ich sie nannte) bewegte, und fand Glück, wenn nicht sogar Liebe in den Armen einer Frau namens Naomi Pringle.

Sie war eine große, drahtige Frau mit auffallend blauen Augen, kurzem, dunklem Haar und einer Vorliebe für männliche Kleidung bis hin zur Krawatte und den Brogue-Schuhen.Während Eloise weich und weiblich gewesen war, war Naomi hart und sportlich, die Tochter eines Kabinettsministers und arbeitete in einem Whitehall-Ministerium, aber wir sprachen nie über das "Geschäft", denn es gab weitaus angenehmere Dinge, die wir tun konnten.George hatte keine Bedenken, dass sie unter unserem Dach wohnen und ein Bett mit mir teilen würde.

"Die Unterschicht mag über Homosexualität schockiert sein, Darling, aber die Oberschicht vögelt seit Jahrhunderten miteinander. Ich habe keine Ahnung, was du und Naomi treibt, aber das ist mir auch egal, solange ihr glücklich seid. Und nach dem Lärm zu urteilen, den ihr zwei macht, müsst ihr das sein."

Das war ich.Naomi war eine fabelhafte Liebhaberin.Als sie mich das erste Mal in mein Bett gebracht hatte, verbrachte sie etwa zwanzig Minuten zwischen meinen Schenkeln, eine Hand oben, um meine Brüste zu streicheln, zu drücken und zu verwöhnen, während ihre Zunge und Finger auf meiner Fotze tanzten.

"Lass uns nicht zimperlich sein, Olivia, es ist eine Fotze. Fotze ist ein schönes altes angelsächsisches Wort und alle Euphemismen der Welt machen es nicht zu etwas, das es nicht ist.

Ein schreiender Höhepunkt und ich war an der Reihe, mein Gesicht zwischen ihren Schenkeln zu vergraben, während sie mich an den Haaren packte und sich unter mir wand und Anweisungen gab, wie sie es bei einem Pferd tun würde.Ihr Höhepunkt war heftig, reichlich feucht und geräuschvoll.

"Verdammt gut gemacht. Diese Französin muss eine gute Lehrerin gewesen sein!"

Das war sie.

Für Naomi war nichts tabu.Sie machte mich mit Köstlichkeiten bekannt, an die ich nie gedacht, geschweige denn sie erlebt hatte.Sie liebte meinen Arsch, oft mit einem Dildo, den sie sich umschnallte, aber meistens mit ihrer Zunge und ihren Fingern.

Beim ersten Mal war ich schockiert gewesen, aber sie hatte mir gesagt: "Lass mich einfach machen. Du wirst es lieben."

Wieder richtig.

Als der Krieg begann, trat ich der First Aid Nursing Yeomanry als Fahrer bei.Ich hatte auf dem Gut das Autofahren gelernt und kannte mich mit Traktoren, Lastwagen und Autos aus und war sogar in der Lage, einige mechanische Reparaturen durchzuführen, weil John es mir beigebracht hatte.

1942 erhielt ich den Auftrag, ein Haus in Islington zu besuchen.Ich zog meine beste Uniform an und erschien pünktlich um elf Uhr.Eine schlichte Frau um die fünfzig klopft an und bittet mich herein, nachdem sie meinen Ausweis kontrolliert hat.

"Olivia Stokes", verkündete sie an der Tür eines kleinen Wohnzimmers.Ich habe weder die doppeldeutige Version meines Nachnamens noch meinen Titel, Lady Westershire, verwendet.Ich war überrascht, Naomi an einem kleinen Tisch im Raum sitzen zu sehen, begleitet von einem großen, etwas gebeugten Mann in einem schäbigen Tweed-Anzug.Sie hätten Brüder sein können!

"Livy, Liebling, das ist Alastair Heaton."

"Erfreut, Sie kennenzulernen."

"Danke, dass Sie gekommen sind. Naomi sagte mir, Sie sprechen fließend Deutsch und Französisch?"

Also, dachte ich, gleich zur Sache.

"Ja."

"Sie haben in Oxford studiert und ein Jahr lang an einer Schule in Metz gearbeitet."

Armes Metz.So nahe an der deutschen Grenze war es einer der ersten Orte, die in der Schlacht um Frankreich fielen, nachdem es nach dem ersten Krieg an Frankreich zurückgegeben worden war.

"Ja."

Er las kein Dossier, sondern es lag nur ein leeres Blatt Papier auf dem Tisch.

"Du fährst, hast Flugstunden genommen."Mein Vater hatte ein kleines Flugzeug und hatte auf einem Feld in der Nähe des Hauses eine Landebahn angelegt.Ich nickte. "Und Ihr Bruder ist in Tobruk verloren gegangen?"Ich nickte erneut.

"Naomi sagt mir, dass du intelligent und mutig bist."

Ich habe nichts gesagt.

"Was hältst du von den Deutschen?"

"Ich kenne einige, zumindest kannte ich sie aus meiner Zeit in Metz. Ich hasse die Deutschen nicht, aber ich hasse, was sie tun und wie sie es tun."

"Und die Franzosen?"

"Die Leute nennen sie feige, aber ich bin anderer Meinung. Sie waren schlecht vorbereitet und haben den Preis dafür gezahlt, genau wie wir und beinahe auch sie. Hätten die Menschen auf Herrn Churchill gehört, wäre alles anders gekommen."

"Nun, Mr. Churchill hat eine Aufgabe für Sie, eine ganz besondere Aufgabe."

Ich sagte nichts und beschloss, dass er sich in seiner eigenen Zeit darum kümmern würde.

Das tat er.

"Es gibt eine Gruppe, die mit Arbeiten in Frankreich beauftragt ist. Das ist natürlich gefährlich und streng geheim. Was würden Sie davon halten?"

"Ich weiß nicht, was 'das' ist."

Er lächelte und drehte das Papier auf dem Tisch um. "Unterschreiben Sie das und ich kann es Ihnen sagen."Es handelte sich um einen Vermerk über die Bestimmungen des Gesetzes über das Amtsgeheimnis.Ich habe es unterschrieben.

Zwei Wochen später, als ich zum Hauptmann befördert wurde, fand ich mich in einem Herrenhaus an der Südküste Englands wieder.Die Ausbildungszentrale der Special Operations Executive.Ich teilte mir eine Baracke mit zwölf anderen Frauen.Wir benutzten falsche Namen und wurden angehalten, uns nicht nach dem anderen zu erkundigen.Mein Name war Jeanne. Beziehungen" zwischen uns waren auch von unserer obersten Peinigerin, einer Frau, die wir als Betty kannten, verboten worden.Sie war wild und wir alle nannten sie hinter ihrem Rücken "Bitchy".

Die Ausbildung war hart: Codes, Kampf, Waffen, Sprengstoffe, Gifte (einschließlich eines für uns selbst!), Kartenlesen und vieles mehr.Frauen würden ohne Erklärung verschwinden.

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